Сегодня я твой самый храбрый боец, мам. Мне девятнадцать лет, мое тело - мой храм, заваленный хламом, увы, таков колорит. Свечка за упокой твой всегда горит.
Гуляю теперь все как-то больше ночами. Выходя из дома забываю выключить чайник, плиту, душ, утюг, невнимательна от отчаяния. Но я держусь на плаву, мам, не сдаюсь печалям.
Тебя бы наверное такая прошибла гордость- дочь большая совсем, над бумажками горбится. Мам, я из такого чучела наконец выбираюсь в люди.
Пока потихонечку, по шажочку, честное слово, все будет.
Мою посуду сама, запятые ставлю по правилам, лечу простуду, наркотикам нет, в целом меня поправило.
Больше не пью водку из рук длинновосого музыканта, читаю книги, что ты оставила - Фрейда, Фрая и Канта.
С бюджетом пока беда, вечно кому то должна денег - еще подает голос близнец-бездельник и где-то в жилах трепещет огонь трава.
Мам, знаешь, ты ведь была права.
Во всем: в письмах, во всех разговорах тоже. Время это признать. Буду носить твою бледность кожи. Я это ты. Смешная, дурацкая и могу оплошать.
Ты говорила, от себя не сбежишь, это глупо, и знаешь, я не пытаюсь бежать.
